Ich laufe los, weil Stehenbleiben keine Option ist. Wandern war für mich nie nur Bewegung, sondern immer auch ein Entkommen – vor dem Alltag, vor Erwartungen, manchmal sogar vor mir selbst. In den vergangenen Jahren ist mein Leben voll geworden: Familie, Beruf, Ehrenamt, Termine, Nachrichten, unausgesprochene Bitten. Was ich suche, ist Me-Time. Stille. Einsamkeit. Ein Raum zum Atmen und Denken. Einen Ort, an dem niemand etwas von mir möchte. Mit einer fünftägigen Solowanderung mit Hängematte entlang der Oste in Niedersachsen will ich mir genau diesen Raum schaffen. Nachts alleine zwischen Bäumen baumeln, im Schoße der Natur – Das klingt nach Freiheit und Ruhe. Aber es ist auch ein Experiment: Halte ich die Dunkelheit und Einsamkeit aus? Überwinde ich meine eigenen Angstdämonen? Und vor allem: Kann ich so viel Ich ertragen?

Unterwegs mit Waldemar

Monatelang plane ich meine Route durch das Oste-Land. Ein Abenteuer vor meiner Haustür soll es sein, denn nur das passt in meinen übervollen Alltag. Ich studiere Karten, scrolle durch Komoot, suche nach Brücken, Bäumen und Einkaufsmöglichkeiten. Ich will mich treiben lassen wie der Fluss – aber ich möchte trotzdem alles unter Kontrolle haben. Ein Widerspruch, den ich unterwegs loslassen muss. Als ich im Oktober schließlich mit meinem vollgepackten Rucksack in Tostedt stehe, spüre ich zum ersten Mal, wie ernst es wird. 13,4 Kilogramm trage ich auf dem Rücken. Mit dabei sind Schlafsack, Hängematte, Tarp, Underquilt, Wechselkleidung, Essen, Powerbank und noch sehr viel mehr. Ich nenne meinen blauen Rucksack liebevoll „Waldemar“, wie das dicke Schwein von Mullewapp. Der Kosename soll uns auch durch schwere Zeiten retten, denn dass mein Gepäckstück noch zur Last wird, ist mir von Anfang an klar.

Verhandlung mit der Schwerkraft

Schon nach den ersten Kilometern entlang der Oste merke ich: Mit diesem Gewicht geht man nicht einfach spazieren. Ich verhandle mit der Schwerkraft. Die Gurte drücken, meine Schultern schmerzen, jeder Schritt wird ein kleiner Kraftakt. Das Aufsetzen des Rucksacks gleicht einer akrobatischen Einlage, die eher würdelos als elegant ist. Ich ächze und stöhne, doch meine Wanderfreude über die mich umgebende Natur und Einsamkeit überwiegt. Zunächst. Trotz sorgfältiger Planung gerate ich bereits am Ende des ersten kräftezerrenden Wandertages an meine Grenzen. Eine Hauptstraße ohne Seitenstreifen zwingt mich mit Waldemar auf dem Rücken zu einem Umweg quer über nasse Wiesen. Kühe fixieren mich misstrauisch, kommen näher, muhen bedrohlich. Ich spüre Angst. Außerdem bin ich wütend – auf die Straße, auf die Situation, vielleicht auch auf mich. Und so nehme ich erschöpft einen großen Umweg in Kauf, wandere zähneknirschend in die falsche Richtung – manchmal stoisch, manchmal fluchend –, um am Ende trotzdem mein Tagesziel zu erreichen.

Schlaflos durch die Dunkelheit

Versöhnlich stellt sich mir hier hingegen mein erster Schlafplatz vor: Im historischen Garten eines alten Klosterguts, direkt am Burggraben, darf ich meine Hängematte aufspannen. Was für ein wunderschöner Anblick! Die Abendsonne taucht das alte Jagdschloss in sanfte Pastellfarben, seichte Nebelschleier liegen in der Luft und zahlreiche Kraniche ziehen über mich hinweg. Während ich mein Schlafsetting aufbaue, streiche ich liebevoll über die Rinde einer mächtigen Buche, als könnten sie auf mich aufpassen. Ich bin beseelt vom Gesamtanblick und blicke mit Vorfreude auf die bevorstehende Nacht.

Doch mit der aufziehenden Dunkelheit verschwindet die Romantik. Der Nebel kriecht unheilvoll auf mich zu, als ich in die Hängematte schlupfe. Nur wenige Meter neben mir fallen im Minutentakt Kastanien von den Bäumen. Jede einzelne klingt wie ein Donnerschlag. Tiere knistern im Laub. Eine Mücke findet den Weg in meine Hängematte. Mein Schlafsack raschelt ohrenbetäubend laut. Ich liege wach, starre ins Schwarz und frage mich: Warum genau mache ich das? Die Urangst vor der Dunkelheit krabbelt in mir hoch. Ich fühle mich klein, verletzlich und vollkommen ausgeliefert. Die Nacht lebt. Und ich bin mittendrin. Sollten Nächte nicht ruhig sein? Hier jedenfalls ist nichts ruhig, diese „stille Nacht“ ist verdammt laut. Nach stundenlangem In-die-Düsternis-Starren siegt endlich die Erschöpfung. Aber der Schlaf ist weder erholsam noch tief.

Kraft der Langsamkeit

Der Morgen danach ist grau und klamm. Meine Schuhe sind nass, meine Schultern schmerzen, ich bin übermüdet und Waldemar hängt wie ein schwerer Klotz an mir. Der Gedanke ans Aufgeben drängt sich auf. Niemand zwingt mich, weiterzugehen. Ich könnte abbrechen, ins Warme zurückkehren oder in ein Hotel wechseln. Ich hadere auf den ersten Kilometern mit meinen Plänen. Hier möchte zwar niemand etwas von mir, aber meine Gedanken sind von Zweifel und Müdigkeit erfüllt. Doch ein gutes Frühstück, ein paar freundliche Begegnungen und die Landschaft rund um Sittensen holen mich zurück. Ich laufe durch Naturschutzgebiete, atme den Geruch von Moos und Regen ein. Langsam finde ich meinen Wanderrhythmus. Dabei lerne ich eine wichtige Lektion durch Waldemar: Sein Gewicht zwingt mich zu mehr Pause, weniger Kilometern und mehr Innehalten. Statt möglichst viel Strecke an einem Tag runterzuwandern, nehme ich jede Bank wahr, schlendere langsam der Oste entlang, staune über Kleinigkeiten am Wegesrand.

Als die Abenddämmerung einsetzt, stelle ich fest: Die Suche nach einem geeigneten Schlafplatz stellt mich dieses Mal vor eine Herausforderung. Kein Wald scheint den Anforderungen zu genügen. Mal zu dicht an der Straße, mal zu unheimlich, mal zu einsehbar. Doch nach langer Suche finde ich passende Bäume an einer hügeligen sattgrünen Weide. In direkter Nähe ist ein Unterstand, den ich beim Gewitter nutzen könnte, was mir ein unheimlich gutes Gefühl vermittelt. Gewitter stellen eine meiner zahlreichen Urängste dar. Schutzlos bei Blitz und Donner unter einem dünnen Tarp zu kauern wäre für mich ein absolutes Horrorszenario. Als die Nacht einsetzt, starre ich erneut eine Ewigkeit in die Dunkelheit, bewerte jedes Knacken neben mir und spreche mir Mut zu. Doch ich muss auch feststellen: Die Geräusche sind noch da, aber sie wirken weniger bedrohlich. Und so schlafe ich bereits früh ein.

Verpflegung: Snacks hatte ich dabei, aber ich habe täglich in einem Café oder einer Bäckerei Pause machen und mich stärken können. Besonders nach der ersten Nacht in der Hängematte war der warme Cappuccino und das leckere Frühstück ein Traum und hat mich durch das Tief begleitet. Weitere Einkaufsmöglichkeiten liegen direkt an den Route.

Pause im Hotel: In Zeven habe ich mir nach drei Wandertagen eine Übernachtung im Hotel Paulsen gegönnt. Die warme Dusche war ein Traum. Weitere Übernachtungsmöglichkeiten wären zum Beispiel in Sittensen oder Weertzen möglich gewesen.

Wandern mit der Hängematte: Das Schlafen in einer Hängematte wird – im Gegensatz zum Zelten – oft geduldet. Es gilt als rechtliche Grauzone. In Naturschutzgebieten, auf Privatgrundstücken und Nationalparks ist es aber verboten.

Hängematten-Set Up: Hängematte mit Insektenschutz, Tarp als Regenschutz, Daunen-Underquilt (für einen warmen Rücken), Straps

Erkenntnisse nach meiner Solowanderung mit Hängematte

Fünf Tage ziehe ich durch das Osteland, suche einen Raum für mich, Ruhe und Kraft zum Durchatmen. Immer an meiner Seite: Waldemar. Mit jedem Tag begreife ich mehr: Er ist mehr als ein Rucksack. Er ist Symbol für alles, was ich mit mir herumtrage – Verantwortung, Erwartungen, Selbstansprüche. Und auch die Hängematte lehrt mich einiges. Ich wollte Me-Time. Doch echte Zeit mit mir selbst bedeutet nicht nur schöne Sonnenuntergänge. Sie bedeutet auch Zweifel, Einsamkeit, Müdigkeit, körperliche Grenzen. Freiheit ist anstrengend. Einsamkeit ist laut. Und trotzdem – oder gerade deshalb – fühle ich mich durch dieses kleine Abenteuer lebendig.

Zwischen Flucht und Ankommen

Meine Wanderung entlang der Oste ist kein romantisches Naturerlebnis. Sie ist ein Wechselbad aus Euphorie und Erschöpfung, aus Mut und Angst, aus Wut und Glück. Die Hängemattennächte zeigten mir meine Verletzlichkeit. Der schwere Rucksack hat mich gezwungen, langsamer zu werden. Die Dunkelheit führte mir meine Urängste vor Augen.

Me-Time bedeutet für mich jetzt nicht mehr nur Ruhe und Idylle. Sie bedeutet, mich auszuhalten: Meine Gedanken, meine Zweifel, meine Grenzen, meinen strengen Körpergeruch. Am Ende ist die Oste für mich zu einem Spiegel geworden – ein mäandernder Fluss zwischen Flucht und Ankommen. Und vielleicht ist genau das der Raum, den ich gesucht habe.

Habt ihr auch schon mal eine Wanderung mit Hängematte unternommen? Schreibt es in die Kommentare!